Пятница мщения. Сны в работе со скрытой агрессией
Он ищет зажигалку — я ее спрятала в ящик с бельем. Он надевает рубашку — а я заранее выдернула одну пуговицу. Не отрывая, а как будто случайно. Он хмурится. Ищет. А я смотрю. И чувствую, что я — есть. Что он обо мне думает. Пусть на секунду. Пусть с раздражением. Но думает. Это ведь тоже внимание. И если честно, это — лучшее, что я получаю за всю неделю
