Демоны нашего подсознания или Как писатели сублимируют
Опубликовано в «Сублимация»

Каким образом муза является к автору является очень индивидуальным, интимным явлением, даже в какой-то мере мистическим. Это можно сравнить с озарением, которое приходит к бредущему в темноте слепому, - он открывает глаза и с изумлением видит свет, писатель же начинает судорожно стучать по клавиатуре, глядя в пустоту перед собой.
Я говорю, прежде всего, о себе и о своих ощущениях при соприкосновении с магией вдохновения. Особенно это касается коротких рассказов, когда триггером часто является какой-то загадочный предмет, забытая вещь, случайно оброненное слово, странный взгляд незнакомого человека. Поразившее событие неведомым образом трансформируется в яркие видения в голове, но видения не перед глазами или во сне, а где-то в глубине моего подсознания.
Так было в случае с моим рассказом «Невеста», в котором главный герой, молодой парень, у которого никогда не было подруги внезапно находит на улице отрезанную голову молодой девушки и решает на ней жениться. Вся эта история вылилась на бумагу за каких-то пару часов, но меня потом бесчисленное количество раз читатели спрашивали, чем был навеян такой, мягко сказать, нетривиальный сюжет?
В это сложно поверить, но когда однажды зимним вечером шел домой, было уже темно и на заснеженном газоне соседской многоэтажки я заметил белый целлофановый пакет, он явно не был пустым, по его форме казалось, что внутри что-то есть, что-то объемное, круглое, типа мяча или…
Все остальное дорисовало воображение. И голову прекрасной девушки со светлыми волосами и жениха в придачу. Вот как это сработало в случае с «Невестой». Почему именно такой невероятный сюжет – мне судить сложно, возможно это особенность моей психики, а возможно, что в этот момент у меня было странное настроение, преобразовавшее обычный пластиковый пакет из супермаркета в ужасную находку главного героя моего рассказа.
Интересно, что в реальной жизни я никогда не лицезрел ни отрезанных ни отрубленных голов и с трудом могу себе представить как бы на это я сам реагировал.
Раньше, до полномасштабного вторжения, я бродил ночью по окрестным полям, чутко вслушиваясь в непроглядную тьму. Часто по посадке за мной “следовали” невидимые в темноте “сущности”. Я слышал хруст ломающихся веток под их копытами или лапами и сердце бешено колотилось у меня в груди. Иногда я чувствовал, что кто-то смотрит мне в спину и лишь неимоверным усилием воли я заставлял себя не оборачиваться. Вспархивающие из-под ног куропатки, бесшумно парящая над головой сова, плачущий во мгле голос выпи, от которого кровь стынет в жилах, дикий кабан, ломящийся сквозь густую кукурузу – все это встряхивало, взбалтывало мое сознание и приходя домой я тут же начинал писать!
Хочу заметить, что фактически ни один рассказ из более полусотни написанных, я не придумал в прямом смысле этого слова. Я не пытался строить сюжет, играть словами, думать о характере героев. Рассказы сами, по своей воле приходили мне в голову, я же их просто записывал, словно мне кто-то их послал или нашептывал в ночной тишине.
Довольно странный случай, о котором я хочу рассказать, произошел со мной под Киевом, на даче, во время работы над большим романом. Здесь надо отметить, что я совершенно нетерпим к вторжению в мое пространство, особенно когда я витаю в иных мирах.
Услышав скрип калитки, я с трудом вернулся на землю и выглянул в окно. Посреди двора стояла незнакомая пожилая женщина в аляповатом платье и уперев руки в бока по-хозяйски осматривала мои владения. Я с сожалением отложил ноут в сторону и спустился на первый этаж.
Закончив осмотр, незнакомка остановила взгляд своих прищуренных глаз на мне и не терпящих возражений тоном, сказала грубым низким голосом:
- Вам нужна страховка!
От такой наглости я потерял дар речи. Приняв мое молчание за согласие, она немедленно уселась в стоящее под деревом дачное кресло и достав чистый страховой полис, принялась его заполнять.
- Какой здесь номер дома? – деловито осведомилась она. Огромная черная бородавка на ее длинном носу придавала ей сходство с ведьмой из сказки братьев Гримм.
- Мне не нужна страховка! – словно освободившись от магических чар, неожиданно выпалил я.
- Страховка нужна всем! – отрезала неприятная агентка – Мало ли что здесь может случится…- и она еще раз окинула многозначительным взглядом мою дачу, кованый забор и светлую тротуарную плитку на дорожках.
Но колдовство наглой тетки уже перестало на меня действовать. Я выгнал ее взашей и закрыв калитку на ключ, тут же написал чудесный рассказ «Каллиграф». Придумывать ничего не пришлось, - страховая тетка “легла” на грунт рассказа как родная. Единственным отличием от оригинала было лишь то, что мой герой – банковский клерк Мартин, после того, как с его домом действительно начали происходить странные катаклизмы – град, термиты, пожары, - прибил заполнившую уже страховой полис агентку и вывез на местную свалку.
Чем дольше я живу, тем больше убеждаюсь, что мозг человека является черным ящиком и нужно обращаться с ним очень осторожно, чтобы не выпустить наружу спрятанных там демонов.
Читать больше
Добавить комментарий
Обратите внимание, что все поля обязательны для заполнения.
Ваш email не будет опубликован. Он будет использоваться исключительно для дальнейшей идентификации.
Все комментарии проходят предварительную проверку и публикуются только после рассмотрения модераторами.
Комментарии
Ваш комментарий будет первым!